Heute erinnerte ich mich an meine Mutter und ihren Pullover.
Ich erinnere mich daran, wie ich bei meinem allerersten Flug diese kleine Zitronentarte gegessen habe. Sie nahmen mich mit in einen Freizeitpark, als ich fünf Jahre alt war, und ich habe sie verschmiert.
Jetzt klopfen Fliederzweige an die Fenster, genau wie damals. Die Räume wirkten früher so riesig, und das Leben so voller Farben. Die Bettwäsche roch nach Ruhe.
Es war Frühling, und der Garten vor unserem Hotelzimmer stand in voller Blüte. Ich erinnere mich daran, wie ich mit meinen Spielsachen spielte und drinnen blieb …
Es schien endlos zu sein – anders als die Fahrgeschäfte.
Ich erinnere mich an die Schreie und an ihre Umarmungen.
Zwanzig Jahre vergehen wie im Flug, doch ich scheine mich nicht vom Fleck zu bewegen …